Идем с корешем (инетчик, однако) по Тверской. Время
где-то за полночь. Мусорная урна. Почему-то с рекламой: "Ночной доступ
в Интернет". Кто додумался на урнах рекламу давать? Герои, блин.
Неважно. В дырку урны запихал руку какой-то бомжара. Запихал по самые
не балуйся. Роется, значит, в урне. Кореш глубокомысленно изрекает: - Туда же... Коннектится, блин.